Clemencia Benignos Acuña: "Que Triste que los Pililis Llores"

Clemencia Benignos Acuña: "Que Triste que los Pililis Llores"

"Que Triste que los Pililis Llores"

Que triste, que en los brazos de la tierra roja, mueran los jazmines.

Y que triste, que los pililis lloren, entre rezos de grillos y cantos de campamochas.

Su duelo, es mi duelo, que perfuma mis noches cargadas de lunas.

Donde los conejos vestidos de blanco, beben a un lado de la laguna.

Y donde el eco de la risa, se pierde entre la niebla de llantos azules

y las pupilas de ausencias dilantan los miedos.

Que triste,que en el campo de mi país mueran los jazmines y los pililis lloren.Clemencia Benignos Acuña.

CUANDO SIENTAS QUE...

Cuando sientas que hasta el viento más suave lastima tus ojos,
incapaces ya de retener por mas tiempo el agua de dos ríos desbordados;
y a pesar de los pómulos duros,la humedad de los muros se filtra, resbala,lenta,suavemente.
Entonces habrás llegado al límite de tu orilla ,paisaje vacío de justificación.ClemenciaBenignosA

"Que quede entre nos..."

Que quede entre nos...
No le digas a nadie que un día
mis manos fueron
para tu pequeño y frágil cuerpo,
dos aves que empollaron
la ternura del mundo.
Ni les digas de nuestras noches de hoguera,
de lluvia,
de canto,
de cuento.
Tampoco digas, cómo aquél rincón de la alcoba
se convertía en refugio mágico
de temores mientras yo cantaba y tu fingías dormir.

"Estar aquí".

Estar aquí,es como estar con él. El color de ésta tierra husteca, me recuerda sus enormes ojos cafés. El sonido del viento al mecer el bambú , su voz opaca y grave, Y en cada hoja verde que contemplo, el testimonio cálido del inmenso amor de su estrella.
Estar aquí es como perder la mirada en el horizonte lejano y no desear recuperarla nunca.
Es acunarse lentamente en los brazos de una hamaca y ver el paisaje entretejido por hilos de luz blanca.
Estar aquí es como estar con él saboreando el café de la montaña alta,con empanadas de azúcar quemada.
Es dormirse con el kinké encendido y los gritos de sapos y chachalacas evocando sueños imposibles.

VIVO

Como un árbol hembra

potente, extensa

hermosa

así me siento.

Ya no mujer joven

sino mujer rotunda.

Mis deseos ya no intuiciones

sino certezas.

Conozco mi cuerpo y sus peripecias

las amapolas oscurastranseúntes

la tensión en el vientre

Hace tiempo ya que florezco entre la espuma

bendita por el amor abundante

el semen generoso

La vida intensa a diario me convence

de lo efímero de las derrotas

La energía en la sangre

me hermana a los caballos arqueando los lomos

retumbando sus cascos en las colinas de la tarde

copulando en los bosques frondosos

El poder de mis hormonas brota en mis ojos

y sorprende a los transeuntes hoscos

Con el trópico en el pelo

reto a las angustias y a las sirenas deprimidas

reto a los rascacielos y al estreñimiento de los oficinistas

saliendo con sus corbatas rígidas como topos de sus cuevas

Ando las calles sonriendo a las diosas interiores

que danzan en círculos sobre mi corazón

descalzas, desnudas

Nadie adivina bajo mi cuerpo de bacante vestida

esta vendimia de gozo

con que mi sangre en tropeles y retumbos

bendice tenaz el sol perpendicular

la orgía perenne de la vida.

Marzo, 1991

DISCURSO CONTRA DIOS

Discurso contra Dios Roberto Benigni Quiero hacer un breve paréntesis en relación a la economía divina. Nuestro Señor, creo, podía habernos ayudado desde el principio. Yo creo en él, porque nunca se sabe. Total si existe, existe, y si no existe, no jode. Pero si existe, digo: somos cinco mil millones de personas ¡con todos los planetas que hay tenía que meternos a todos en éste! Es como si un padre tuviera veinte hijos y un edificio de cincuenta pisos y decidiera encerrarlos a todos en el garage. ¿De qué estamos hablando? Nos tendría que haber ubicado un poco mejor. Pero no, Nuestro Señor es un capitalista, y todos estos planetas son un abuso. Pura especulación planetaria. De hecho, cuando Galileo los descubrió, el Papa lo hizo arrestar enseguida. Lo hizo pasar por idiota y le dijo:¿Cómo es ése asunto de que la Tierra gira?". Galileo dijo: "Es la Tierra la que gira alrededor del Sol, y no como dicen ustedes". Entonces el Papa dijo: "¿Pero éste es idiota? ¿Vieron alguna vez una casa girar alrededor de la estufa?". Naturalmente, además de crear a los hombres, Dios ha construido a los animales, los vegetales y los minerales: un quilombo tan grande que ya no se entiende nada. Pero cuando los hombres se enojan, viene el diluvio universal. Después, Noé tiene tres hijos: Sem, Cam y Jafet. Los tres son hombres y dan lugar a las distintas razas. Al rato, Dios lo llama a Moisés y le dice cuáles son las cosas que se pueden hacer y cuáles las no. Las cosas que se deben hacer son los diez mandamientos; las que no se deben hacer son los siete pecados capitales. Ahora bien, yo estudie bien esos siete pecados capitales y son las cosas más abominables del mundo. Y Dios las hace todas. La soberbia, por ejemplo: si hay alguien soberbio, ése es Él, el ser perfectísimo, poderosísimo, presentísimo. "Comparado conmigo", dice, "Nembo Kid es un imbécil y a Buda lo saco de taquito". Hace falta un poco más de humildad. El mismo nombre Dios. Hubiese elegido un nombre más humilde. Hubiese dicho: "Soy Guido, no habrá otro Guido más que yo". O si no: "Ayúdense entre ustedes, que Guido los ayuda a todos". O "Llueve porque Guido quiere". Si fuese más humilde sería más simpático. La ira: no hay nadie que se enoje más que él. ¿Adán y Eva arrancaron una manzana? Madre mía, se enojó como un loco. "¡Fuera! ¡Tu trabajarás con el sudor de tu frente! ¡Tú parirás con dolor! ¡Fuera!". Una manzana yo me la pago, no hay porque enojarse de esa manera. Está bien, incluso admito que uno se puede enojar por una manzana, pero después se le pasa. ¡Ah! No, a Él no se le pasó. Van dos millones de años y nos seguimos bautizando por culpa de esa manzana. La lujuria: no quiero entrar en asuntos privados, pero somos todos hijos suyos, ¿o no? Somos cinco mil millones de personas, ¿o no? La avaricia: no hay nadie más avaro que Él. Al pueblo elegido -los judíos- les prometió un pedazo de tierra hace dos millones de años. "Si, aquella tierra se las prometí, pero nunca dije que se las iba a dar". ¿O sí? Los diez mandamientos. Ésa si era una buena idea. Sólo que los hizo a favor del rico. Convengamos que es más fácil ir al infierno para los pobres que para los ricos. Por ejemplo, a Agnelli, el dueño de la Fiat, con todo el dinero que le han dejado, le dicen: "Honra al padre y a la madre" ¿Y que va a decir? "Gracias madre, gracias padre. Cuando mueran agarro todo yo". O no desear las cosas de los demás. También es algo muy fácil para Agnelli, porque si todo es suyo ¿qué va a desear? En suma: Nuestro Señor debería ocuparse un poco más de los problemas del proletariado. Porque nuestro creador consiguió que nos insertáramos en el mundo moderno de manera homogénea. Él podría conseguir enseguida que estuviéramos mejor. Tomemos los inventos, por ejemplo. ¿Por qué no nos hizo descubrir enseguida la calefacción, evitando que mil millones de personas murieran de frío en el pasado? ¿No podía? Creó a Adán, tomó una costilla suya e hizo a Eva. O sea, que bien podía agarrar, no sé, una oreja de Eva y hacer una estufa. Así quedaban los hombres con una costilla menos y las mujeres sin una oreja, y aunque hubiese hecho falta gritar un poco, habríamos estado un poco mejor, ¿no? Durante siglos se comió carne cruda y hubo miles de virus. ¿No podía ayudarnos a descubrir antes la penicilina y los antibióticos? No, prefirió esconderlos en los hongos. Y eso es tener una mentalidad de revista de crucigramas. ¿A quién se le ocurre ir a buscar los antibióticos en los hongos? Hay gente que los buscó durante toda su vida y no los pudo encontrar. Es como si yo les escondiera el jabón a mis hijos: van a lavarse, no lo encuentran, entonces se agarran tifus y cólera, y se mueren. Al final, para divertirme, les digo: "¿Saben a dónde había metido el jabón? Debajo de la toalla, ja, ja, ja". Pero ellos ya están muertos. Entonces, ¿qué nos quiere decir con eso? Nos quiere decir: "Soy Dios y me cago en ustedes".

MAS SENCILLA CARPINTERO

Más sencilla... más sencilla

León Felipe


Más sencilla... más sencilla.

Sin barroquismo,

sin añadidos ni ornamentos.

Que se vean desnudos
los maderos,
desnudos
y decididamente rectos.

«Los brazos en abrazo hacia la tierra,
el mástil disparándose a los cielos.»

Que no haya un solo adorno
que distraiga este gesto...
este equilibrio humano
de los dos mandamientos.
Más sencilla... más sencilla...
haz una cruz sencilla, carpintero.

La Niña.-

 La niña


           LÍRICA BREVE, 50

           Rabindranaz Tagore. Premio Nobel de Literatura 1913.


           «Ven,luna,baja; besa a mi encanto en la frente,
dice la madre a la niña chiquita que tiene en su falda,
mientras la luna sonríe soñando.
     De la soledad cargada de sombra del bosque de mangos vienen,
deslizándose por la oscuridad,la vaga fragancia del verano
y el canto de los pájaros de la noche.
Y el surtidor de quejumbre de la flauta de un labrador sube allá,
en una aldea distante.

           Y la madre joven, sentada en la azotea, con la niña en la falda, arrulla dulcemente: «Ven, luna, baja; besa a mi encanto en la frente.» Y mira arriba a la luz del cielo, y luego a la luz de la tierra en su brazos. Yo me maravillo del plácido silencio de la luna.

           La niña chiquita repite riendo lo que su madre le dice a la luna: «Ven, luna, baja.» Y la madre sonríe, y sonríe la noche llena de luna. Y yo, el poeta, el marido de la madre de la niña chiquita, lo veo todo, escondido.

´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´

LA NIÑA

           LÍRICA BREVE, 50

           LA NIÑA de Rabindranaz Tagore.


           «Ven, luna, baja; besa a mi encanto en la frente, dice la madre a la. niña chiquita que tiene en su falda, mientras la luna sonríe soñando.

           De la soledad cargada de sombra del bosque de mangos vienen, deslizándose por .la oscuridad, la vaga fragancia del verano y el canto de los pájaros de la noche. Y el surtidor de quejumbre de la flauta de un labrador sube allá, en una aldea distante.

           Y la madre joven, sentada en la azotea, con la niña en la falda, arrulla dulcemente: «Ven, luna, baja; besa a mi encanto en la frente.» Y mira arriba a la luz del cielo, y luego a la luz de la tierra en su brazos. Yo me maravillo del plácido silencio de la luna.

           La niña chiquita repite riendo lo que su madre le dice a la luna: «Ven, luna, baja.» Y la madre sonríe, y sonríe la noche llena de luna. Y yo, el poeta, el marido de la madre de la niña chiquita, lo veo todo, escondido.

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Voluntades Canceladas

LA VOLUNTAD CANCELADA
Lazos invisibles atan la voluntad a los miedos,mueven y remueven,jalan y enredan
fragmentan y mutilan; cada intento,cada deseo,cada anhelo.Minuto a minuto y el tiempo pasa...
Siervas de las derrotas encerradas intramuros, las voluntades se van quedando canceladas
entre las alcobas tibias de los esquemas subjetivos..

La

"Rancho la Ygriega"

Todavía su sombra se encabrita,

bajo el fuete del destino y

galopa sobre mi memoria plana।

Cierro los ojos y lo veo venir por el camino,

retorna a mis recuerdos con su sonrisa socarrona;

Tranquilo se detiene a un lado de la noche;

donde sabe me duele menos su muerte।

El descansa bajo la sombra del almendro

mientras mi sombra ensillada espera.

Publicado por clemenciA

"Rancho la Ygriega"

Todavía su sombra se encabrita,

bajo el fuete del destino y

galopa sobre mi memoria plana.

Cierro los ojos y lo veo venir por el camino,

retorna a mis recuerdos con su sonrisa socarrona;

Tranquilo se detiene a un lado de la noche;

donde sabe me duele menos su muerte.

El descansa bajo la sombra del almendro

mientras mi sombra ensillada espera।
clemenciabenignos

Publicado por clemenciabenignos

ELEGÍA INCONCLUSA R.M.RILKE

ESTUDIOS. filosofía-historia-letras
Primavera 1986

Elegía inconclusa

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Oh tú, a quien le fuera otorgada esa innombrable lealtad de los cielos que nosotros llamamos infancia: no permitas que el destino la revoque y cancele. Incluso el prisionero que tenebrosamente se pudre y se pierde en la celda es asistido por ella en secreto hasta el fin. Porque, intemporal, sostiene al corazón. Y aún al enfermo, cuando mira con fijeza --absorto-- y comprende, y la habitación ya no le da más respuesta (pues la habitación es algo curable, como también son curables aún las cosas, sus cosas, esas mismas que yacen en derredor y, febriles, participan en su enfermedad... --también a éste, incurable, desahuciado, perdido, le rinde sus frutos. Porque la infancia conserva con intacta pureza su almácigo cordial en la naturaleza ya decaída. Y no es que fuera inofensiva, no. El error embellecedor que la engalana y adorna sólo pasajeramente puede engañarnos. No está más en seguridad que nosotros, ni en modo alguno más protegida. Ninguna deidad equilibra y anula su peso. Se halla indefensa como nosotros, desprotegida como los animales en el invierno. Y más indefensa aún, pues nada sabe de escondrijos ni de resguardos. Desprotegida como si ella misma fuera lo amenazante. Indefensa como un incendio, como un gigante, como un veneno, como algo que rondara de noche en la casa aquella que nos mueve a inquietud y sospecha, la de la puerta con el cerrojo pasado.

Porque, ¿quién no comprendería que mienten las manos de la protección y el amparo, y que ellas mismas --las protectoras-- se hallan amenazadas también? ¿Quién, pues, puede brindar protección?

-- ¡Yo!

--¿Quién?

-- Yo, la madre. Yo puedo. Yo fui antemundo.

A mí me ha confiado la Tierra cómo procede con la semilla para que germine salva y entera. ¡Oh noches de confidencia en que ambas, la Tierra y yo, llovimos serenamente, de un modo abrileño, en nuestro propio regazo! Ay, ¿quién te podría mostrar --oh varón-- la fecunda concordia en que nos sentimos una a la otra? A ti jamás te será revelada la serenidad del universo en ese preciso momento en que ella se cierra alrededor de un crecimiento.

Generosidad de las madres. Voces de quienes aquietan y calman. ¡Y sin embargo ... ! Eso mismo que nombras ahora es el peligro, es todo el puro riesgo del mundo-- al sentirlo tú plenamente, se invierte y se torna en resguardo. La infancia cordial se mantiene en medio de eso como si ella misma fuera su centro: agotando sin temor el temor que hay en ello.

¡Pero la angustia ...! Se aprende de una sola vez y de pronto en ese toque final que aporta la naturaleza humana y que, por serlo, no está herméticamente sellada. Como una corriente de aire, la angustia se cuela por entre sus resquicios y hendiduras. Y ahí está. Sopla por encima de las espaldas del niño absorto en sus juegos y silba viperina introduciendo la división en la sangre: la rápida sospecha de que, más tarde, siempre será comprensible sólo una parte de la existencia, siempre no más que un fragmento, o cinco fragmentos cualesquiera, ni siquiera capaces de relacionarse entre si o de unirse de alguna manera, y todos quebradizos y frágiles. Y ya divide, en la espina dorsal, el delgado tallo de la voluntad para que, ramificado, no sea sino un brazo del árbol de Judas de la elección y, dudando, se transforme en seca y dura madera al crecer ...

Berg am Irchel, diciembre, 1920

Mientras atrapes únicamente aquello que se arrojó a sí propio, todo será mera destreza y ganancia por demás prescindible; sólo cuando, de pronto, te conviertas en captor de aquella pelota que te lanza ese eterno coparticipante en el juego --tu centro-- con impulso bien dominado y preciso, describiendo uno de aquellos grandiosos arcos con los que Dios construye sus puentes-- sólo entonces tu habilidad para recoger la pelota será inmensa fortuna, y no sólo tuya, no, sino de un mundo entero. Pero si, además, tuvieras el valor y la fuerza de devolverla, arrojándola tú a tu vez; si aún más maravillosamente, olvidaras fuerza y valor y ya hubieras lanzado... (como la estación avienta los pájaros, las bandadas de aves viajeras que una calor que envejeció arroja, allende los mares, a una calor juvenil), entonces, y por correr ese riesgo, estarías participando válidamente en el juego. Ya no te aligerarás ni te entorpecerás a ti mismo el lanzamiento. De tus manos parte el meteoro y se interna raudo en su espacio...

Muzot. el 31 de enero, 1922

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R.M.RILKE "El banquete de los muertos"

PINTURA EN UN JARRÓN

(El banquete de los muertos)

Mira cómo chocan y se interpenetran nuestras copas

sin sonar. Y el vino pasa por el vino

como la luna por su resplandor

entre las nubes. Oh silente transcurrir del mundo... Y el leve no-sonido juega como un mariposa

con otras mariposas que danzaran

en torno a la piedra calentada por el sol.

Un ciego masticar se aboveda sin rudeza

nutrido por nada, cual la amiba,

y aunque lo alzo más cercano a mí,

dejo que subsista la distancia previa;

lo único que me empujaría más allá

sería el paso de aquella bailarina.

Muzot, entre el 11 y el 15 de febrero, 1922

Para algunos es como vino, que incrementa

magníficamente el resplandor de la copa

con su resplandecer interior.

Otros la inhalan como un aroma a hierba

o se desvanece ante ellos, perseguida y ahuyentada así.

A muchos les renueva el oído secreto

y los límpidos acordes de la transparente natura

tienen en ellos su resonancia más alta.

Que no la menosprecie ni ofenda ninguno de aquellos

a quienes se les negó en apariencia

y conocieron tan sólo el espacio habitado por ella,

o tal vez nomás el portal, el arco de entrada engalanado de pronto,

o bien el camino, de cuya curva difícilmente entrevista

se dice que es la última antes de la mansión,

siempre esplendente, donde los corazones,

que allí tienen comida y bebida, son seguros y fuertes.

Donde son lo que pensaban al reclamar

los beneficios de su hora y su día y a donde arribaron,

en un latido terrible, desde noches muy largas,

desde noches perdidas o pasadas en llanto quizá.

Porque aún aquellos que, receptores de una imperceptible

fracción del reparto la anhelan nomás,

cumplen toda la relación: sus corazones, que relucen con fuerza,

circundaron mundos hechos de materia nocturna

en curvatura cabal.

Muzot, alrededor del 23 de febrero, 1922

¡"Inclinación", palabra auténtica!

Que percibiésemos todas y no solamente

la más nueva de ellas, esa

que el corazón aún calla; que allí

donde una colina inclina con lentitud

sus suaves laderas hacia la receptiva pradera

no sea menos nuestra, sino antes bien

nos acrezca y aumente, o que el amplio vuelo del ave

nos dé espacio para el corazón

y nos torne prescindible el futuro.

Pues todo es demasía y exceso. Sí,

porque ya entonces fue suficiente, cuando la infancia

nos agobió con una existencia infinita.

Incluso entonces fue demasiado. Cómo podríamos

ser nunca los disminuidos o defraudados:

nosotros, que con cualquier recompensa

desde ha mucho hemo sido

más que en exceso pagados...

Muzot. alrededor del 23 de febrero, 1922

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DESAFÍO A LA VEJEZ
Cuando yo llegue a vieja-si es que llego-
y me mire al espejo y me cuente las arrugas
como una delicada orografíade distendida piel.
Cuando pueda contar las marcas que han dejado las lágrimasy las preocupaciones,
y ya mi cuerpo responda despacio a mis deseos,
cuando vea mi vida envuelta en venas azules,en profundas ojeras,
y suelte blanca mi cabellera para dormirme temprano-como corresponde-
cuando vengan mis nietosa sentarse sobre mis rodillas enmohecidas por el paso de muchos inviernos,
sé que todavía mi corazónestará -rebelde- tictaqueando

y las dudas y los anchos horizontes también saludaránmis mañanas.
GIOCONDA BELLI

SOLEDAD DEL POETA

Soledad del poeta
El iris de las alas bajo el manto;

en la pálida sien, lauro y encina,

rubor de rosa y de púrpura de espina...

Rompió a cantar, y nadie oyó su canto.

Vagó por los infiernos del espantoy ascendió por la escala diamantina;

llevó hasta el mar la planta peregrina,se echó a llorar, y el mar bebió su llanto.

Volvió una noche ungido por la luna.

De las almas de ayer, no vio ninguna al serafín, bajo el disfraz, del hombre.

Cruzó frente al humano desconcierto,

y se perdió en las dunas del desierto,

y no dijo su patria ni su nombre.
ENRIQUE GONZÁLEZ MARTÍNEZ

biografía
Más poemas de Enrique González Martínez

Clemencia Beni...: POBRES DE ESDUARDO GALEANO

Clemencia Beni...: POBRES DE ESDUARDO GALEANO: "Pobres,
lo que se dice pobres,
son los que no tienen tiempo para perder el tiempo.

Pobres,
lo que se dice pobres,
son los que no tienen silencio ni pueden comprarlo.

Pobres,
lo que se dice pobres,
son los que tienen piernas que se han olvidado de caminar,
como las alas de las gallinas se han olvidado de volar.

Pobres,
lo que se dice pobres,
son los que comen basura y pagan por ella como si fuese comida.

Pobres,
lo que se dice pobres,
son los que tienen el derecho de respirar mierda,
como si fuera aire, sin pagar nada por ella.

Pobres,
lo que se dice pobres
son los que no tienen más libertad de elegir entre uno y otro canal de televisión.

Pobres,
lo que se dice pobres,
son los que viven dramas pasionales con las máquinas.

Pobres,
lo que se dice pobres,
son los que son siempre muchos y están siempre solos.

Pobres,
lo que se dice pobres,
son los que no saben que son pobres.
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Etiquetas: pobres, poesíasocial, poseía de eduardo galeano
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"Tierra Nuestra"

Tierra nuestra. Por Arturo Castillo Tristán.
El álamo está llorando con un tenue rumor de hojas
las ramas en sus congojas también están tiritando.
La raiz anda buscando el agua que se ha perdido
y en el aire suspendido un haz de luz se estremece cuando ve que palidece un lírio recién nacido.
Nuestro río también llora en su corriente apagada,liquidez resquebrajada
que húmeda se va enterrando.
Su cauce ya está blanqueando pétreo color del ocaso ¿dónde ha quedado el abrazo de sus aguas cristalinas?¿Dónde sus arenas finasen el refrescante paso?
Nuestra tierra también llora por sus áboles perdidos por los pájaros, los nidos,por las flores de la aurora que se van hora tras hora dejando las cicatrices llora por esos matices que se borran de un hachazoy llora por el escaso vuelo de las codornices.

"Al Pie de la Montaña"

Al pie de la montaña
Autor: José Alfredo Jiménez
Una casita al pie de la montaña, un arroyo que corra por el campo, un sol que alumbre siempre mi mañana y una luna que brille en la noche, mientras canto.
Un cariño que entienda mi cariño, una guitarra fiel que me acompañe, una copa de vino y un amigo que platique de amor y respete el dolor sin que me engañe.
Eso quiero tener para darle mi adiós a la gran ciudad. Yo la quise querer, pero siempre encontré alguien que me hizo mal.
Por eso busco el pie de la montaña y el arroyo que corra por el campo; por eso quiero el sol de la mañana que me ayude a vivir, sin que sienta morir dentro de mi alma

LA VELADA DEL SAPO.

Sentadito en la sombra-solemne con tu bocio exoftálmico; cruel(en apariencia, al menos, debido a la hinchazónde los párpados); frío,frío de repulsiva sangre fría.
Sentadito en la sombra miras arder la lámpara.
En torno de la luz hablamos y quizáuno dice tu nombre.
(Es septiembre. Ha llovido.)Como por el resorte de la sorpresa, saltasy aquí estas ya, en medio de la conversación,en el centro del grito.¡Con qué miedo sentimos palpitarel corazón desnudode la noche en el campo!"

Rosario Castellanos

"COMO TU" de León Felipe

Como tú...

Así es mi vida,
piedra,
como tú. Como tú,
piedra pequeña;
como tú,
piedra ligera;
como tú,
canto que ruedas
por las calzadas
y por las veredas;
como tú,
guijarro humilde de las carreteras;
como tú,
que en días de tormenta
te hundes
en el cieno de la tierra
y luego
centelleas
bajo los cascos
y bajo las ruedas;
como tú, que no has servido
para ser ni piedra
de una lonja,
ni piedra de una audiencia,
ni piedra de un palacio,
ni piedra de una iglesia;
como tú,
piedra aventurera;
como tú,
que tal vez estás hecha
sólo para una honda,
piedra pequeña
y
ligera. Publicado por wineruda

POBRES DE ESDUARDO GALEANO

POBREZAS

Pobres,
lo que se dice pobres,
son los que no tienen tiempo para perder el tiempo.

Pobres,
lo que se dice pobres,
son los que no tienen silencio ni pueden comprarlo.

Pobres,
lo que se dice pobres,
son los que tienen piernas que se han olvidado de caminar,
como las alas de las gallinas se han olvidado de volar.

Pobres,
lo que se dice pobres,
son los que comen basura y pagan por ella como si fuese comida.

Pobres,
lo que se dice pobres,
son los que tienen el derecho de respirar mierda,
como si fuera aire, sin pagar nada por ella.

Pobres,
lo que se dice pobres
son los que no tienen más libertad de elegir entre uno y otro canal de televisión.

Pobres,
lo que se dice pobres,
son los que viven dramas pasionales con las máquinas.

Pobres,
lo que se dice pobres,
son los que son siempre muchos y están siempre solos.

Pobres,
lo que se dice pobres,
son los que no saben que son pobres.
Publicado por Goizeder @

Civilización

Un hombre muere en mí siempre que un hombre
muere en cualquier lugar, asesinado
por el miedo y la prisa de otros hombres.

Un hombre como yo; durante meses
en las entrañas de una madre oculto;
nacido, como yo,
entre esperanzas y entre lágrimas,
y -como yo- feliz de haber sufrido,
triste de haber gozado,
Hecho de sangre y sal y tiempo y sueño.

Un hombre que anheló ser más que un hombre
y que, de pronto, un día comprendió
el valor que tendría la existencia
si todos cuantos viven
fuesen, en realidad, hombres enhiestos,
capaces de legar sin amargura
lo que todos dejamos
a los próximos hombres:
El amor, las mujeres, los crepúsculos,
la luna, el mar, el sol, las sementeras,
frío de la piña rebanada
sobre el plato de la ca de un otoño,
el alba de unos ojos,
el litoral de una sonrisa
y, en todo lo que viene y lo que pasa,
el ansia de encontrar
la dimensión de una verdad completa.

Un hombre muere en mí siempre que en Asia,
o en la margen de un río
de África o de América,
o en el jardín de una ciudad de Europa,
Una bala de hombre mata a un hombre.

Y su muerte deshace
todo lo que pensé haber levantado
en mí sobre sillares permanentes:
La confianza en mis héroes,
mi afición a callar bajo los pinos,
el orgullo que tuve de ser hombre
al oír -en Platón- morir a Sócrates,
y hasta el sabor del agua, y hasta el claro
júbilo de saber
que dos y dos son cuatro...

Porque de nuevo todo es puesto en duda,
todo
se interroga de nuevo
y deja mil preguntas sin respuesta
en la hora en que el hombre
penetra -a mano armada-
en la vida indefensa de otros hombres.
súbitamente arteras,
las raíces del ser nos estrangulan.

Y nada está seguro de sí mismo
-ni en la semilla en germen,
ni en la aurora la alondra,
ni en la roca el diamante,
ni en la compacta oscuridad la estrella,
¡cuando hay hombres que amasan
el pan de su victoria

con el polvo sangriento de otros hombres

Clemencia Beni...: En el Rancho la Ygriega

Clemencia Beni...: En el Rancho la Ygriega

En el Rancho la Ygriega

"Rancho la Ygriega"

Todavía su sombra se encabrita,

bajo el fuete del destino y

galopa sobre mi memoria plana.

Cierro los ojos y lo veo venir por el camino,

retorna a mis recuerdos con su sonrisa socarrona;

Tranquilo se detiene a un lado de la noche;

donde sabe me duele menos su muerte.

El descansa bajo la sombra del almendro

mientras mi sombra ensillada espera.

EVITA SER AGRESOR EN LA COMUNICACIÓN

Medidas preventivas:
1. Exprese sus ideas con tranquilidad y calma, no importa si el otro no lo hace, hágalo usted,
2. No use palabras hirientes, ofensivas o humillantes, no importa si el otro lo hace, no lo haga usted.
3. No use un timbre de voz que resulte en gritos, no importa si el otro grita o no,
4. No use gestos irónicos o burlones, no importa si el otro si lo hace,
5. No amenace, ni señale cerca del rostro, ni toque ninguna parte del cuerpo del otro, (ni siquiera para hacer algo amigable al menos que ya el malentendido haya pasado)
6. No mire con ojos altaneros, amenazantes, prejuiciosos, o que revele, cierto rechazo, no importa si a usted lo están mirando así.
7. No haga gestos manuales, o en la cara, que hagan notar de que usted esta tentado a ofender, gritar, amenazar, o golpear a la otra persona. No importa que el otro lo haga.
8. Si la otra persona esta sumamente airada, déjela hablar todo lo que desea, el silencio suyo, la ayudara a calmarse.
9. Intente comprender su opinión, aunque usted no este de acuerdo,
10. Manifieste comprenderle su punto de vista, y que se lo respeta,
11. Comenta tu posición personal, recalcando que respeta sus ideales, pero que tu también necesitas que te respeten la posición tuya,
12. Refleje con amabilidad, las actitudes erróneas que esta manteniendo la otra persona, y hágale ver su error al discutir, amenazar, ofender, o irritarle a usted, cuando lo vea mas calmado.
13. Cuando usted haya expuesto sus ideas, y ya haya escuchado a la otra persona, vuelva a recalcar, que le respeta su posición, y que le comprende, pero que de verdad difiere en su opinión, pero que usted no cree, ni quiere que eso sea impedimento para continuar sin conflictos por ello, (en caso de que usted tiene la razón y esta muy seguro)
14. En caso de estar usted inseguro de cual de las partes tiene la razón, permítale a la otra persona y a usted mismo, reconsiderar continuar la conversación en otro momento, y sugiera si se puede consultar a otros expertos, esto seria la mejor técnica.
15. En caso de que usted esta convencido de que la otra persona tiene la razón, por el bien de la comunicación, y de ambas partes, acepte su error, admita cual es la razón, y trabaje para que todo se resuelva convenientemente.

Poesía Social,arma cargada de futuro Gabriel Celaya

Gabriel CelayaA pesar de sus incursiones en el surrealismo o la poesía experimental, el guipuzcoano Gabriel Celaya (1911-1991) es sobre todo el primer adalid de la poesía social de posguerra. Su poema “La poesía es un arma cargada de futuro” se convirtió en el más conocido manifiesto de esta corriente.

LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO
Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,fieramente existiendo, ciegamente afirmando,como un pulso que golpea las tinieblas,
cuando se miran de frentelos vertiginosos ojos claros de la muerte,se dicen las verdades:las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.
Se dicen los poemasque ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,piden ser, piden ritmo,piden ley para aquello que sienten excesivo.
Con la velocidad del instinto,con el rayo del prodigio,como mágica evidencia, lo real se nos convierteen lo idéntico a sí mismo.
Poesía para el pobre, poesía necesariacomo el pan de cada día,como el aire que exigimos trece veces por minuto,para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejandecir que somos quien somos,nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.Estamos tocando el fondo.
Maldigo la poesía concebida como un lujocultural por los neutralesque, lavándose las manos, se desentienden y evaden.Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufreny canto respirando.Canto, y canto, y cantando más allá de mis penaspersonales, me ensancho.
Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,y calculo por eso con técnica, qué puedo.Me siento un ingeniero del verso y un obreroque trabaja con otros a España en sus aceros.
Tal es mi poesía: poesía-herramientaa la vez que latido de lo unánime y ciego.Tal es, arma cargada de futuro expansivocon que te apunto al pecho.
No es una poesía gota a gota pensada.No es un bello producto. No es un fruto perfecto.Es algo como el aire que todos respiramosy es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendocomo nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.Son gritos en el cielo, y en la tierra, son actos.
Cantos íberos, 1955.

No puedo cerrar mis puertas ni clausurar mis ventanas.

Sara de Ibañez escribió:

- No puedo-

No puedo cerrar mis puertas ni clausurar mis ventanas:

he de salir al camino donde el mundo gira y clama,

he de salir al camino a ver la muerte que pasa.

He de salir a mirar cómo crece y se derrama sobre el planeta encogido

la desatinada raza que quiebra su fuente y luego llora la ausencia del agua.

He de salir a esperar el turbión de las palabras que sobre la tierra cruza

y en flor los cantos arrasa,he de salir a escuchar el fuego entre nieve y zarza.

No puedo cerrar las puertas ni clausurar las ventanas,

el laíd en las rodillas y de esfinges rodeada,

puliendo azules respuestas a sus preguntas en llamas.

Mucha sangre está corriendo de las heridas cerradas,

mucha sangre está corriendo por el ayer y el mañana,

y un gran ruido de torrente viene a golpear en el alba.

Salgo al camino y escucho, salgo a ver la luz turbada;

un cruel resuello de ahogado sobre las bocas estalla,

y contra el cielo impasiblese pierde en nubes de escarcha.

Ni en el fondo de la noche de detiene la ola amarga,

llena de niños que suben con la sonrisa cortada,

ni en el fondo de la noche queda una paloma en calma.

No puedo cerrar mis puertas ni clausurar mis ventanas.

A mi diestra mano el sueño mueve una iracunda espada

y echa rodando a mis pies una rosa mutilada.

Tengo los brazos caídos convicta de sombra y nada;

un olvidado perfume muerde mis manos extrañas,

pero no puedo cerrar las puertas y las ventanas,

y he de salir al camino a ver la muerte que pasa.>

" Hace falta estar ciego".

Hace falta estar ciego,

tener como metidas en los ojo raspaduras de vidrio,

cal viva, arena hirviendo,

para no ver la luz que salta en nuestros actos,

que ilumina por dentro nuestra lengua, nuestra diaria palabra.

Hace falta querer morir sin estela de gloria y alegría,

sin participación de los himnos futuros,

sin recuerdo en los hombres que juzguen el pasado sombrío de la tierra.

Hace falta querer ya en vida ser pasado, obstáculo sangriento,

cosa muerta, seco olvido. > R.Alberti

Nadie fue ayer > ni va hoy, > ni irá mañana >hacia Dios >por este mismo camino >que yo voy. >

> Para cada hombre guarda > un rayo nuevo

de luz el sol... > y un camino virgen > Dios. > ´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´

Bienvenidos."Cuando yo llegue a vieja -si es que llego-y me mire en el espejoy me cuente las arrugas como una delicada orografía de distendida piel.Cuando pueda contar las marcas que han dejado las lágrimas y las preocupaciones,y ya mi deseo responda despacio a mis deseos,cuando vea mi vida envuelta en venas azules,en profundas ojeras,y suelte blanca mi cabellera para dormirme temprano -como corresponde-,cuando vengan mis nietosa sentarse sobre mis rodillas enmohecidas por el paso de muchos inviernos,sé que todavía mi corazón estará -rebelde- tictaqueando, y las dudas y los anchos horizontes también saludarán mis mañanas.frag.G.Belli.